Reisende tilbrakte mesteparten av sine dager på strendene i Goa, men jeg ønsket å finne ut hva annet den lille indiske staten hadde på tilbudet. Jeg leide en sykkel, ledet innlandet og fant en ny verden. Sykkelen var en avfeldig gammel bein shaker uten bremser og en utrolig liten sal. Mr De Sousa leid det til meg sikre meg at det var i det han beskrev som tipp topp stand, akkurat passe størrelse for meg. Det var det ikke, men jeg holdt ut og ting var fint, siden det var ingen bratte bakker å ri ned.
Mr De Sousa prøvde også å peke meg i retning av utallige portugisiske kirker, men det er ikke akkurat det jeg var ute etter, så jeg smilte og nikket en stund deretter til venstre med sin reiserute lykkelig glemt. Det jeg fant var mye mer interessant for meg, men riktignok ikke nødvendigvis for andre, og kanskje ikke for deg, hvem du leser dette.
Ut langs veien fra Māpuca jeg så skorsteiner stiger opp fra et svært stor klump av busker. Jeg syklet nærmere og gikk av sykkelen, så mye for å gi min baksiden sjansen til å gjenopprette så å undersøke.
Hva jeg kunne se fra veien var ruin av det som må ha vært en stor portugisisk bolig. Den portugisiske bare igjen at liten del av India i 1960, og det var et mysterium for meg hvorfor ingen hadde rekvirert en slik grand huset for seg selv. Hva en stor synd at en slik storhet bør gå til avfall. Jeg gjorde ikke venture i ruin eller selv gå for nær den fordi den omkringliggende bush hadde kolonisert det, med trær vokser gjennom taket og vinduene, og jeg var sikker på at det ville være befengt med slanger. Men fra kort avstand var det tydelig å se at en gang dette hadde faktisk vært ganske et sted.
Jeg la min fantasi fylle hullene og avbildet liknende okkuperte portugisiske hus som jeg hadde besøkt i Mosambik. Jeg forestilte plener og blomsterbed lagt ut med en omtrentlig heller enn en eksakt geometri. Det ville ha vært middager på bred veranda med barn jage hverandre og klatrer i trær, forretningsmenn med tykke sigarer bringe den lokale Priest deg oppdatert med hva som hadde skjedd tilbake i Lisboa, og en bestemor kledd i svart stående i døråpningen tilsyn tjenere. Den portugisiske kolonistene aldri syntes å lide av fordringene til en "siviliserende misjon" som gjorde fransk og engelsk.
Det var det for det gode liv, og for å tjene penger. De var foran om det.
Videre innover veien begynte å følge en voll som kjørte mellom felt som var så grønne som Irland i mai måned. Jeg var overrasket over å