The Home Team

De fleste av oss er født til våre sympatier. Spesielt for hjemmelaget. Våre fedre som tar oss til vårt første baseballkamp, ​​perfekt velstelte grønt gress og hvitt på hvitt fra grunnlinjene så presist lagt ut før oss som kjemper varmet opp under strålende sommersolen. Fra da til evigheten med at laget var min. Det binder oss til en by en by, en tid, blir det hvem vi er, det definerer oss på måter utover rasjonell forklaring.

Vi bruker vår lojalitet i spillet jerseys med våre helter navn pryder baksiden, maling vi våre ansikter våre team farger, vi nevne våre barn etter våre favorittspillere. Var gal, gal for vårt team. Vinner eller taper, feire eller sørge vi elsker vårt team. Mandag aint blå hvis ditt lag vant på søndag. Men vi snart komme over det hvis de ikke gjør det, fordi det er alltid neste uke, neste år eller om du er en Cub-fan, neste årtusener. Den beste delen av sporten er at det alltid er neste år, en gjør i løpet av former. En som livet doesnt gi oss, men gjør for vårt lag.

Dvs hva holder oss kommer tilbake for mer. En sjanse til innløsning. En sjanse til å være best. Å være vinnere. Alle elsker en vinner, men den ekte fan, født av lojaliteten til personlig tilknytning, elsker laget sitt uansett hva. Det er ingen band wagon å hoppe på eller av. De er laget ditt i tykt og tynt, vinner eller taper. Jeg kommer fra en tid og sted var lojalitet var alt. På jobb og lek. Teamet var alt. Om det var dine Sandlot venner eller gutta på linje ved montering av anlegget eller stål mill, det var din verden, det var som du var, det var din identitet.

Jeg har bodd, jobbet og spilt over hele verden, og det er en konstant som obligasjoner hanner og det er sport. Jeg har spilt sandlot fotball i skyggen av hulking rustne stålfabrikker raping røyk og aske som belagt snøen svart. Sto skulder ved skulder med spillere fra andre lag som vi gikk lengden av feltet plukking og chucking steiner som clanged av de tomme aluminiums plattinger. Deretter sto tå til tå og banket dritten outta hverandre i flere timer eller til det ble for mørkt til å spille eller vi kjørte ut av spillerne.

Jeg har spilt håndball på felt glinsende med knust glass og basketball på baner strødd med sprøyte nåler i slummen i Philadelphia og New York og San Juan. Ive sparket rundt fotballer i de varme sanden i Midtøsten med gutta som spilte i VM fra Holland. Jeg satt i et iskaldt bil, med fire venner i Minneapolis lytte til USA slå Russland i 80-OL, på radioen fordi vi har glemt å betale strømregni