Veldig fett med en branded Levis skjorte og virkelig korte bukser og iført store solbriller med en ubelyst sigar som stikker ut fra hans fett lepper. Han begynte høylytt skjenn frisøren i noen afrikanske språk mens frisøren defensivt svarte ham i nevnte språk. Fettet man deretter satt på frisørens stol ved siden av meg og presset ansiktet hans rett ved siden av meg. "Dette er den stilen du ønsker?» Spurte han meg på gebrokkent engelsk. "Ja, jeg vil ha det hele av." Svarte jeg uten egentlig å se ham i øynene av frykt for å le i ansiktet hans.
Imens mannen tar av håret mitt kunne ikke forstå hvorfor han ikke kunne få håret mitt til å gå av ved jamming barbermaskinen inn i skallen min. Med en irritert støy den feite mannen grep barbermaskinen fra den uheldige barber, og begynt å barbere fra bunnen opp. Frisøren skulked med en skade titt på hans sint ansikt. I går to uteliggere, en griper en pose med tre, den andre en braai grill. De produserer en klump av noen shithole afrikanske nasjoner penger til den feite mannen som jeg nå begynte å mistenke er sjefen på stedet. "Hvordan muts fo dis penger?» Spør tannløs gentleman.
Fat Man sniggers og hender pengene tilbake. "Dette er ikke penger.", Sier han, og behørig ignorerer bums og returnerer til hodet mitt. De holder en stund ligne pistol toting gangstere mens skuddene ringe ut på at "Paper Planes" MIA sang. Denne scenen er så fjernt fra enhver frisør jeg noensinne har vært at jeg begynte å føle panikk Welling opp inni meg.
Hva faen gjør jeg her? Hva om de tar meg for en tur? Hva om de tar meg som en R100? Hva faen gjør jeg da? På denne tiden hodet mitt blir pent barbert, fremheve enkens peak samt beskjæring håret til en kortere lengde lenger ned i mine ører, akkurat som de gjør i Ice Cube filmen "Friday". Jeg tappert spørre ham for en barbering halvparten forventer ham til å utøve noen av det 19. århundre flick blad, men han fjerner et svær