Endelig, etter en evighet på platået av tørre ben, sporet svingte mot kysten og snart jeg kjørte rett over den hvite sand.Curral Velho er et falle landsby ved siden av en salt lagune rett bak kysten. Den er bygget i varm honning farget stein, et sted for stein, bygget på stein, blant stein. Vinden mumlet gjennom gapende vinduer. To av de største, svarteste kråker jeg noensinne hadde sett overvåket meg fra en ødelagt gavl som jeg plukket min vei rundt ruinene. Jeg fant en sti over sanddynene blant vridde røtter og stubber av en forsteinet skog.
På stranden satt jeg for litt og så på mønstre av fin sand strømmen over bakken. Beyond, havet krasjet på den bratte kysten. Fra Curral Velho jeg kjørte innlandet. Vegger krysset tørre landskapet, imponerende monumenter til generasjoner av Boavistans som har satt til god bruk de to ressurser som ikke er mangelvare her: rock og tid. Fra tid til annen jeg passert ruinene av våningshus og her og der en forlatt godt det er vann, men det er bittert now.In plasserer sporet truet med å forsvinne helt under tykke driver av støv. Andre steder, ruten var ikke mer enn en ryddet sti over blokkmark.
Solen sank og Santo Antonio ble en outlandish silhuett. Jeg passerte et tre sprengt inn en torturert skulptur av den rådende vinden - Det var det første levende ting siden kråkene, timer før. Det var lave scrubby busker og så til slutt, et forsøk på dyrking. Feltet var mer som en festning enn en hage.
Først var det vegger for å holde geitene ut og så var det en voll rundt hver plante for å holde vannet i