Jeg er alene. Og jeg er redd. Den varme ettermiddagssolen slår ned på meg og ansiktet mitt er klam av svette.
Jeg er her i Damaskus. Men jeg er fortapt. Mylderet av ukjente fjes Scurry forbi, får til der de trenger å være. Var jeg gal? Hva skulle jeg tenke forlate gruppen tur, sa jeg ville gå på oppdagelsesferd på egen hånd? Jeg trodde det skulle være lett nok til å gjøre min egen vei tilbake. Men nå oppdager jeg, det er det ikke.
Ro deg ned og tenke, jeg påminne meg selv. Kan ikke være så vanskelig å komme til hotellet.
Men dette er min første dag i Syria, og jeg innser at jeg har ingen anelse om hva lokalbefolkningen er like eller hvordan de behandler blonde kvinner som reiser alene. Heller ikke har jeg noen lokal valuta på meg. Tanker om å bli ranet, eller verre, begynner fosser gjennom hodet mitt.
Plutselig en lokal mann er ved min side å snakke til meg på engelsk og smilende. Jeg forklarer at jeg er fortapt og må gå tilbake til hotellet. På gebrokkent engelsk, tilbyr han å hjelpe meg å få tilbake.
Han synes vennlig nok og jeg forklare jeg er glad for å gå til fots, hvis han ville bare vise meg veien.
"Nei, det er for langt. Du trenger en drosje. Jeg vil hjelpe deg. "Selv om jeg ikke har noen syriske lire, jeg har amerikanske penger og figur jeg kan betale med det. Men en taxi? Hvorfor kan jeg ikke bare gå der? Hvorfor denne lokale ønsker å komme inn i en taxi med meg? Nå er jeg blir redd. Instinkt gjør meg dobbeltsjekke med en lokal storeowner hvor langt det egentlig er. Eieren ser min angst og forsikrer meg. "Du trenger en drosje. Det er for langt, "han nikker.
Og du er trygg med denne unge mannen. Han vil ikke skade deg. Syriske menn er gode mennesker. "
Noe beroliget, jeg kommer inn i førerhuset med denne fremmede. Som vi kjører, jeg lurer på om det virkelig er hjertet mitt som er dunket så hardt? Og er de virkelig bakgatene vi har kjørt gjennom hele denne tiden? Oh himmelen, jeg er i ferd med å bli overfalt? Jeg ser for meg at jeg kan kaste den amerikanske penger jeg har på bakken og kjøre. Men i virkeligheten jeg har en dårlig etappe, og kan faktisk ikke kjøre alt.
Den syriske mannen forteller meg navnet hans er Mahmoud og vi utveksler e-poster. Bra, jeg tror, trenger du vanligvis ikke drepe noen som utveksler e-postadresser med deg.
Endelig hotellet ruver opp i mitt syn, og jeg sukket høyt med lettelse. Jeg er trygg. Å herlighet, safe. Jeg spør taxi stasjonen hvor mye. Han smi