Jeg elsker å vandre rundt Beaubourg på en kald, fuktig, natt i november, for å lukte brent fra brannen-eater fakler som blander seg med den varme røyken gitt ut av kastanje roaster sin Brazier, og jeg la dem begge fyller hodet mitt. En kald, frisk, tåkete bris berører kinnene mine og flytter blader og søppel rundt på føttene mine.
Alle rundt torget, folk klynge i grupper eller vandre alene som meg og alle ansiktene deres lyser opp annerledes under påvirkning av de høye, oransje flammer som skyter opp fra brannen-eater munn.
Flammene og gatelys lande på sorte ansikter, hvite ansikter, gule ansikter, alle malt forskjellig, noen laget for å se onde, noen laget for å se syke, og noen ser langt hjemmefra.
Og det er musikk. Afrikanske trommer, søramerikanske panfløyte, gateartistene, de alle slår ut låter som er tilpasset for å tilfredsstille den vesteuropeiske øret, alt i håp om å fravriste en euro eller to fra de dype, varme lommer av de rike som mingle blant publikum, og du trenger ikke å være rik.
Det vil være smaken av trussel i luften.
Sverdet-swallower, brann-eater, kampsport utøver - noen av dem kunne gjøre en fatal feil, men de gjør det ikke. Det er hint av fare fra grupper av stordrikkere, unge og gamle, bustete og velstelte, og jeg ser ryggen min. Det er følelsen av hverdagen når en eldre dame med en blå skyll går hennes belagt puddel over plassen, tip-toeing rundt trussel, flammene og smuss.
Og når vandringen er gjort Jeg elsker å skli usett inn på kino i Centre Pompidou, å se en sub-tittelen russisk film og dem dukke opp noen timer senere i en annen stemning når folk har flyttet på og alt som er igjen er noen fylliker, blader og søppel som fortsatt virvler i lett bris, og den kalde touch av tåkete natt på ansiktet mitt.
Anmeldelser