Holdt som gissel av Curls, A Poem

n hadde aldri vært, håret tørket: På sin egen. uten verktøy av chore.As ektemannen nærmet seg, munnen hengende åpen som en fôring ørret, utbrøt han, "Your Hair Hon !, jeg liker det, det ser bra ut" The Hair Generelt var svak Kneed. Klar til å fall.Eyes tett lukket, hun tappert ledet mot henne refleksjon, før plunging i sannheten, hun forsiktig kikket gjennom hjørnet av hennes høyre øye, med munnen hengende åpen som en fôring ørret, hjernen hennes bearbeidet det som må ha vært 1000 vridd zags av reality.This ikke var for svak til hjertet, men general kunne gjøre det. Hun visste den.

Hun tvunget begge øynene åpne i et blikk som varte 46 år for en second.She rørte forsiktig sauene hennes hode, føler hver kink, for aller første time.Her swirls aldri hadde blitt overlatt til sine egne enheter. Aldri. Hun ble vitne til en first.Now du kan se øverst i venstre side av henne dresser, Blant hennes keepsakes sitter en støvete hårføner og en perfekt god flat iron.From tid til annen hun reflectively ser inn på dem. Hun tenker selv deres bruk igjen someday.But hun har oppdaget noe så nyskapende det holder henne tilbake: Hun kan ikke gå tilbake til hvem hun er not.

Her individualitet, hennes tillit, smilet hennes, hennes sjel, er hennes gir naturen hva som gjør henne beautiful.She er hennes egen person, og hun setter pris på, for første gang i sitt liv, som Curls ikke gjøre eller bryte girl.Today hun skyller, gjentar, gjelder permisjon i conditioner, demper hennes krimskrams, ser i speilet og vet hvem hun er. En voksen kvinne, løvinnen av krøllete, den embracer av selvtillit, for opptatt til å bli holdt som gisler av curls