Den harde lyset glitrer av kaldt stål blad. En blodrød linje på den hvite kjøttet gjort. Forvirring, Failure, Heartache og Torment. Frustrasjon følger denne bitre klagesang.
Ingen lyd er laget for andre å høre. Bare en kakofoni av tanker, ekko bak ørene. Utgivelsen av en venn, som ingen andre vet. Fengslet inni henne til det varme blodet flyter.
øynene hennes fuktige med tårer, av skyld og av frykt vite tankene til dem hun har kjær. Smerten og stemmene, som folkemengder i hodet hennes. Blir kvalt av blod som hun ligger på sengen.
Et øyeblikk av fred som følger stormen Of roet stemmer, er seg selv hun gjenfødt. Men akk det ikke vare, for snart hun vil finne; Hennes sanser tilbake, før hun igjen føles blind.
En uforsiktig bemerkning, Et blikk i speilet. Skyldfølelsen på hennes tanker, så rett til hennes indre. Paranoia hun håndterer, som sin en gammel venn. Men det røper henne en gang til, kjører henne rundt svingen.
Som 'Floyds' berømte sang, en annen murstein i veggen.
Till for høyt den står og er skjebnebestemt til å falle; Bladet er verktøyet som gradvis under smerte; Hennes kjøtt er veggen; Hennes blod er hennes gevinst
Ikke døm dem behage som trenger å se rødt.; Av deres blod, de bruker til å rense hva fanget i sine hoder. Uten dette ville de mest virkelig gå gale. Så stillhet de får, så jeg spør vær glad.
"Jeg beklager" hvisker hun, "Ikke hat meg for denne" "Men noen ganger jeg trenger å gå seg vill i denne bliss". Ikke mer smerte for en stund for seg selv og for andre. Til hennes venner, til hennes barn, hennes far og mor.
"Det er ikke rettet mot deg, faktisk det motsatte". Dens deres beskyttelse for deg, kan det være mye verre. Bare oss selv gjør vi skade, men det spiller ingen rolle. For at få øyeblikk av fred, ikke å være gal som en hattemaker.